I'm not a lady, I'm a mountain goat
Вот знаете, я люблю читать книги, наверное, в этом я не отличаюсь от большинства своих друзей и знакомых. Но сегодня подумалось мне - а ведь книги то такие разные (не смеяться). Вот есть классическая литература, с ней нас знакомят в ультимативном порядке, и тут уж у кого как сложилось, но в любом случае это то, что надо знать. Должна признать, что немалая часть того, с чем меня так знакомили, меня порадовала и даже где-то оказалась полезной. Бывают книги, попавшие в поле зрения случайно, или даже каким-то волшебным образом, просто стечение обстоятельств - и вот, читаешь. Как раз из таких книг мне больше всего попадалось тех, которые, ворвавшись в жизнь, меняли в ней все. Точнее, меняли не жизнь, они меняли и меняют меня. Иногда они ломают стереотипы, иногда подсказывают выход в трудной ситуации, иногда рисуют такую яркую аллюзию на реальность, в которой все становится на свои места, а порой просто показывают пример, как правильно. Это те книги, без которых спустя год-два-десять я уже не могу представить себе себя, настолько они меня изменили, вдохновили, вправили мозги или наоборот, научили давать волю себе - это бесценно. Такие книги мои самые любимые, разумеется, я их ценю, глажу по обложке, перечитываю регулярно и с удовольствием, каждый раз открывая для себя новую грань. И даже если сия книга вдруг не стоит у меня на полке, мне все равно приятно было бы знать, что где-то она есть, ее любят и ценят не меньше, что моя любимая книга не растрепана, не порвана, не выброшена и не забыта миром.
А бывают книги... просто книги. Их иногда даже забавно прочитать, где-то посмеяться, где-то оценить поворот сюжета, где-то оригинальный эпитет почерпнуть, но и все. Прочитал и забыл в тот же миг, даже картинку на обложке помнишь смутно. И перечитывать никаких позывов. И пару раз даже случалось так, что берешь книгу почитать, и лишь к середине понимаешь, что уже читал ее однажды, просто забыл напрочь. Потому что ничего в твоей жизни эта книга не изменила, так, помогла время убить в отсутствие более дельного чтива. И по уму бы хорошо было, чтоб такие книги вовсе не попадали в руки, потому что ну нехорошо это, кто-то старался, писал, возможно, для кого-то эта книга вообще настольная и любимейшая... А я вот не могу оценить, не вижу ничего, кроме ровных типографских строчек на режущей пальцы бумаги. Да-да, книги могут ранить и вот так. Хотя чаще всего книги ранят по-другому, да куда больнее. Но это точно не книги-на-вечерок, эти книги часто самые главные в жизни, потому что книга без смысла, без того, что цепляет, ранить не может (разве что вопиющей безграмотностью обжечь глаза), и переосмысляя эту боль, что причинила нам книга, мы учимся быть сильнее, находим способы бороться с тем, в чем мы уязвимы, либо ищем варианты сделать так, чтобы эта боль больше не реализовалась, а то и просто учимся аккуратнее браться за странички.
Разумеется, порой книги все же теряются, изнашиваются, а порой - самое страшное - сгорают. Но никогда и ни за что книги любимые и книги, причинившие боль (и оттого иногда не менее любимые), не перестанут иметь значение, не забудутся, не разлюбятся. Они могут больше не стоять на полке, я могу не помнить цвета корешка или автора, книга эта может теперь стоять на другом континенте или на полке в иной реальности, книга могла сгореть в случайном пожаре или утонуть в не менее случайном потопе моей жизни - но то, что дали мне эти книги, оно навсегда останется во мне, а значит, они так или иначе все равно существуют где-то тут.
P.S. Честно говоря, не пойму, о книгах ли я....
А бывают книги... просто книги. Их иногда даже забавно прочитать, где-то посмеяться, где-то оценить поворот сюжета, где-то оригинальный эпитет почерпнуть, но и все. Прочитал и забыл в тот же миг, даже картинку на обложке помнишь смутно. И перечитывать никаких позывов. И пару раз даже случалось так, что берешь книгу почитать, и лишь к середине понимаешь, что уже читал ее однажды, просто забыл напрочь. Потому что ничего в твоей жизни эта книга не изменила, так, помогла время убить в отсутствие более дельного чтива. И по уму бы хорошо было, чтоб такие книги вовсе не попадали в руки, потому что ну нехорошо это, кто-то старался, писал, возможно, для кого-то эта книга вообще настольная и любимейшая... А я вот не могу оценить, не вижу ничего, кроме ровных типографских строчек на режущей пальцы бумаги. Да-да, книги могут ранить и вот так. Хотя чаще всего книги ранят по-другому, да куда больнее. Но это точно не книги-на-вечерок, эти книги часто самые главные в жизни, потому что книга без смысла, без того, что цепляет, ранить не может (разве что вопиющей безграмотностью обжечь глаза), и переосмысляя эту боль, что причинила нам книга, мы учимся быть сильнее, находим способы бороться с тем, в чем мы уязвимы, либо ищем варианты сделать так, чтобы эта боль больше не реализовалась, а то и просто учимся аккуратнее браться за странички.
Разумеется, порой книги все же теряются, изнашиваются, а порой - самое страшное - сгорают. Но никогда и ни за что книги любимые и книги, причинившие боль (и оттого иногда не менее любимые), не перестанут иметь значение, не забудутся, не разлюбятся. Они могут больше не стоять на полке, я могу не помнить цвета корешка или автора, книга эта может теперь стоять на другом континенте или на полке в иной реальности, книга могла сгореть в случайном пожаре или утонуть в не менее случайном потопе моей жизни - но то, что дали мне эти книги, оно навсегда останется во мне, а значит, они так или иначе все равно существуют где-то тут.
P.S. Честно говоря, не пойму, о книгах ли я....