В руках ритм, пальцы выбивают дробь по клавиатуре, рождая текст.
Слова рвутся из меня, до боли натягивая веки, я вижу ими и через них. Но не могу говорить.
Еще рано, надо дать любви настояться, вскипеть под крышкой черепа, смешаться с пылью, переварить сушеных мух. Не видеть.
Чувствовать, знать, но не верить. Прощупывать каждое следующее слово тростью.
Придет день, пройдет ночь, а я буду петь небу.
Если и слово, то - слишком.