Ощущаю себя птицей в клетке, которая бьется в решетку, пытаясь вырваться, роняя клетку, снося по пути вазы и чашки, заливая ковер прекрасной комнаты чаем... Птица прекрасно понимает, что выбить даже один прутик ей не светит, что от каждого удара клетка разве что гнется, становится не такой прекрасной, что на ковре появляются пятна от чая пополам с осколками чашки, что все эти усилия приносят лишь разрушение. А ведь она могла бы радостно петь на жердочке, любуясь пейзажем за окном и наслаждаясь вкусным кормом и уютом комнаты, но продолжает упорно налетать на стены тюрьмы, ранясь о прутья, добавляя кровь и перья к пятнам чая на ковре. Потому что просто не может иначе. Потому что знает - если она сдастся, мир исчезнет. Глупая птица, дурацкая идеальная комната, нелепое мироустройство.
Рано или поздно, так или иначе, но я все равно прихожу к тому, что начинаю разрушать все вокруг себя, причиняя боль и неприятности всем, включая себя. Где-то в глубине души я всегда осознаю, что этим и кончится, но мне не хватает силы воли отталкивать от себя людей и вещи до того, как они станут частью мира-вокруг-меня, станут теми, кому неизбежно достанется при очередной попытке улететь. Я сожалею об этом. Хочу успевать сделать для них что-то хорошее авансом, не всегда выходит. И об этом я тоже сожалею. И я совру, если скажу, что не могу ничего изменить. Могу, но не делаю, и это хуже всего.